Se te va a extrañar en el rioba

Hoy me tocó con mucha tristeza cumplir con las instrucciones de la PNA. Nuestra bandera flamea a media asta en la Embajada Argentina en Angola, como en los demás edificios públicos del país.

Comandante Hugo Chávez Frías, presente y hasta la victoria, siempre. Sudamérica te extrañará.

Canciones de ruptura

Nada que ver con nada. Me lo tengo que sacar del sistema.


En 1973, Dolly Parton escribió una de las canciones de ruptura más logradas que yo conozca. Es una canción sobre la renuncia y la tristeza que esa renuncia genera. En su estribillo, que difiere significativamente de las estrofas tanto en tono como en contenido, Dolly confiesa su amor eterno. La música que yo escuchaba de adolescente no tiene nada que ver con Dolly Parton. En medio de los casets de The Smiths, My Bloody Valentine, Capital Inicial, Pixies, Engenheiros do Hawaii y Joy Division, un TDK distinto a los demás portaba sin anunciarlo cinco canciones de Dolly.


La mayoría de las canciones de ruptura están planteadas desde el despecho o la autoayuda. Mientras se lima las uñas, Beyoncé ordena a su ex que ponga sus cosas en la caja de la izquierda, y que ni se le ocurra tocar los regalos que ella le hizo. Justin le dice (supuestamente a Britney) que no sirve de nada llamar pidiendo perdón, que ya fue. Los Enanitos Verdes, despechados, apelan a la auto-conmiseración. La peor forma de encarar todo esto es la de Axl Rose: echarle toda la culpa al otro, y desearle la muerte en una zanja a la perra hincha-pelotas esa del orto. En este himno a la demencia, "Atracción Fatal" hecha canción, Alanis le grita a su ex que espera que cada vez que ella clave sus uñas en las espaldas de otro hombre, él lo sienta.


Pero en Dolly, nada es negativo. Es dulzura, y convencimiento de que es lo mejor para los dos.

Bittersweet memories, I guess that's all I'll be taking with me
So goodbye, please don't cry, we both know that I'm not what you need

Y por eso el estribillo, ese que tanto molesta cuando Whitney lo grita a los cuatro vientos, en Dolly es suave, como un pedido de perdón. Casi explicando las estrofas: ni se te ocurra pensar que esto es por falta de amor. Algunas diferencias son profundas: mientras Dolly le dedica igual tiempo al "I" y al "You" en el estribillo, en Whitney es el show del sho. Todo va en crescendo para que ella pueda lanzar su acusación: YO siempre te amaré. Otra diferencia es fundamental: cuando Dolly dice "si yo me quedara, sólo me estaría interponiendo en tu camino", o mejor dicho, cuando la Madama le dice eso al Sheriff, es creíble. Le cagaría la vida. Cuando Whitney se lo dice a Kevin Costner, parece como que fuera un problema de incompatibilidad de agendas.


Otra cuestión que me viene a la mente es la tercera estrofa, donde Dolly le desea a su ex todo lo mejor en esta vida, y amor por encima de todas las otras cosas. Esto de desearle lo mejor a un o una ex es complicado. Por más amigable que haya sido el final, siempre quedan sueños destrozados, recuerdos borrados, esperanzas olvidadas. Es difícil desearle amor sin estar verdaderamente diciendo "deseo que te caigas en un tanque lleno de pirañas, tiburones y yacarés". Volviendo a Alanis, por ejemplo. En un momento, dice "I wish nothing but the best for you both", y en seguida lo increpa preguntando si la otra se anima a chuparle la pija en el cine como ella, como Alanis.


Dolly le encuentra la vuelta: al susurrar la tercera estrofa, en lugar de cantarla, es como que estuviera sublimando sus propias emociones. Otra vez, Whitney la caga. Sigue cantando, como si le diera lo mismo, como si fuera sólo una letra de una canción.


A lo que venía esto es a lo difícil que es captar emociones naturales en las canciones de ruptura. Una de las más lindas y sentidas que conozco es Río Seco, de Juana Molina. Pero emocionalmente no me llena, porque habla de un lecho agrietado y yo siento como que tuviera las cataratas del Iguazú dentro mío.


Chico Buarque lo hace muy bien. En Trocando em Miúdos, por ejemplo, le dice que se puede quedar con todo, menos con el disco de Pixinguinha y ese libro de Neruda "que me tomaste y nunca leíste". Educadamente, le dice donde se puede meter la alianza. Destila un poco de rencor (especialmente cuando le dice que acepte una ayuda de su futuro amor para el alquiler), y se guarda lo mejor para el final. En definitiva, una buena canción de ruptura es eso, una canción sobre guardarse lo mejor de uno para el final:

Eu bato o portão sem fazer alarde, eu levo a carteira de identidade
Uma saideira, muita saudade e a leve impressão de que já vou tarde

Back to Black

Amy, no sé si fuiste una pendeja descontrolada que cantaba bien, o una artista sublime librada a tus excesos.


We only said good bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to black


Igual... ¿cómo no haber disfrutado de esa voz mientras duró? Puede hasta haber elegido morir a la misma edad de Janis, Jimi, Jim y Kurt. Estaba muy claro que no le importaba nada. Las lágrimas se nos secan solas.

Y ¿dónde está Edano?

Yukio Edano es el Jefe de Gabinete del gobierno japonés. El Aníbal Fernández de ellos. Es además la única persona que logra en estos momentos traer un poco de tranquilidad al pueblo japonés - aunque mientras escribo esto también hay una parte mía que entiende que los momentos de tranquilidad ya quedaron en el pasado. Ungido en el doble rol de tranquilizador-en-jefe y explicador-en-jefe, fue omnipresente todos estos días en los medios japoneses. El Telegraph lo comparó a Jack Bauer...


Con el traje de emergencia siempre puesto, nos fue explicando cada nuevo desarrollo en lenguaje claro y accesible. Sin negar las duras realidades de esta tragedia en cámara lenta, su principal contribución fue ir informando los riesgos potenciales de cada movimiento, los duros desafíos de esa carrera contra el tiempo que parecía en un primer momento que se podía ganar. Vestido de político nunca me había llamado la atención, pero en su rol de capitán del Titanic fue admirable. Informando de un incendio en plena madrugada, pidiendo a los ciudadanos que apaguen las luces y no compren comida en exceso, o repasando índices de radiactividad a 20 y 30 km de la planta.


Los desarrollos de esta mañana están explicados en este artículo del Daily Yomiuri. En estos mismos instantes se llevan a cabo los últimos intentos desesperados de buscar el milagro. No soy un especialista en temas nucleares, pero el sentido común me dice que no puede ser buena señal que un equipo de profesionales tratando de controlar el daño en el sitio sea reemplazado por helicópteros que tiran agua desde el aire.


Supuestamente esta tarde lograrían restablecer la provisión de energía en la Fukushima I, lo que permitiría restablecer los sistemas de refrigeración de emergencia.


Más allá de la angustia y del miedo, el pueblo japonés en estos días ha aprendido a confiar en Edano. Yo he aprendido a confiar en Edano. Como dice esta nota, los seguidores en twitter le piden que duerma (#edano_nero). NHK informa que la operación con los helicópteros no ha logrado bajar los niveles de radiactividad del reactor 3. Según el Asahi, está prácticamente confirmado que la totalidad del agua alrededor del reactor No 3 ya se evaporó, y el reactor estaría en contacto con el aire. Hace varias horas no lo escucho a Edano. Creo que necesito que me tranquilice...

Amor por Sendai

Y pensar que el viernes a la mañana me desperté y me puse a revisar el post sobre las Malvinas, donde me cuestionaba si realmente las islas eran un lugar sagrado dentro de nuestro imaginario y si ese lugar las transformaba en un artículo de fe que no puede ser discutido bajo riesgo de caer en "traición a la patria". Cuando lo estaba por publicar, a eso de las 8:30, viene mi viejo, que estaba pasando unos días en casa, y me dice "Terremoto en Japón".


Mi primera reacción, todavía medio dormido, fue la típica japonesa: "¿y? Siempre hay terremotos en Japón...". Me contesta "No, este es en serio. Parece que se viene un tsunami de la gran 7." Ahí se me abrieron los ojos. Si hay algo que 6 años y medio de Japón te enseñan es que con los terremotos la tierra tiembla, te asustás y te volvés a tu casa, pero cuando tenés un tsunami es porque la mierda llegó al ventilador y contra eso no hay nada que la humanidad pueda hacer. Con un tsunami no se juega.


Abro las noticias en internet, y al ver el "8,8 Richter" en la pantalla el corazón se me sube a la boca. Lo primero que busco es el epicentro. Tohoku. Cazo el teléfono y empiezo a marcar números, medio desesperado. Cuando marco celulares, no hay reacción. Cuando marco fijos, la operadora japonesa dice "las líneas están congestionadas". La ficha empieza a caer de a poco, y medio como acto fallido y sin pensar aprieto el botón de publicar entrada. Y automáticamente me olvido de Malvinas y me paso a dedicar a las islas que realmente me importan.


Al tercer o cuarto intento logro comunicarme con la casa de Y., que está en Japón de vacaciones, y hablo con la vieja. Me dice que más allá del susto, en Tokio la cosa no fue grave. Que ella estaba sentada mirando la tele, y que todó tembló pero lo más grave que le ocurrió es que se le cayeron todas las tarjetas de año nuevo que todavía tenía arregladas sobre una mesa. Que a Y. el terremoto lo agarró esperando un tren en la estación de Oimachi, que se había comunicado para avisar que todo estaba bien y que estaba tratando de llegar a casa (no había transporte público).


Me comunico con un par de amigos más, H. me dice que hay mucha gente caminando por las calles, tratando de volver a sus casas, pero que más que el susto y el shock colectivo no hay daños grandes en la ciudad. Me cuenta que como es más fácil acceder a internet que celulares, por facebook está ofreciendo su casa, que queda estratégicamente ubicada cerca de la estación de Shinagawa, como lugar de refugio o descanso para los que están caminando.


Veo que hay un comentario de Mariano donde le interesa conocer mi opinión personal sobre las Malvinas, y mi impulso inicial es contestar que las Malvinas en ese momento en particular no me importan nada. Que si un terremoto y un tsunami las hubieran arrastado hasta la costa de África miraría la noticia en la tele, pensaría "que horror, pobre gente, que alguien haga algo" y me dedicaría a lo mío. Pensando "menos mal que no pasó en la Argentina o en Japón".


Yo estuve dos veces en Sendai. La primera fue a los pocos meses de haber llegado a Japón. Había un evento organizado por el Ministerio de Transporte japonés un lunes, y me fui por mi cuenta el fin de semana. No me quedé en la ciudad de Sendai, sino que en la mañana del sábado agarré en dirección a la Bahía de Matsushima, una de las "Tres Mejores Vistas" de Japón. Me quedo vagando por la bahía, contemplando la vista de algunas de las 260 islas e islotes (shima) cubiertos de pinos (matsu). De ahí me tomé un tren a Ishinomaki (población pre-tsunami, 165.000).


Todo el viernes en el laburo me la paso chequeando mi facebook y siguiendo las noticias de Japón. Me encuentro con J., le pregunto si tiene noticias de F., me comenta que P. habló con Raúl, el Embajador, y que estaban todos los de la Embajada bien, y que no se sabía de víctimas argentinas. Veo que en el facebook S. me pone que ella y su familia están bien, pero que el marido de una amiga está varado en Ishinomaki y no hay novedades. Hay mucha gente incomunicada en la región, entonces todavía no lo cuentan como desaparecido sino que como incomunicado. El sábado me la paso chequeando a amigos, escuchando sus historias, y viendo cosas como esta, de lo que quedó de la costa cercana a Sendai y a la bahía de Matsushima.


Me bajé del tren en Ishinomaki, y frente a la estación me tomé un micro que se internaba en la península de Oshika. En los 90 minutos que duró el viaje hasta el pueblito ballenero de Ayukawa, el micro recorrió una ruta de montaña que serpenteaba para arriba y para abajo, internándose en una península de selva, montañas y pueblitos pesqueros. De Ayukawa me tomé un ferry a la isla de Kinkasan, en la punta de la península. En Kinkasan hay un templo shinto que es muy sagrado, Koganeyama, un  bar y tienda de recuerdos y una pensión. Nada más. Esa noche de sábado la pasé en esa pensión en la isla. Mirando por la bahía a la noche, unas pocas luces en el continente. Paz y tranquilidad totales.


Se pueden ver acá fotos del antes y el después del tsunami en la península de Oshika. Esos pueblitos pesqueros donde veía japoneses mayores cuidando sus barcos de pesca, señoras en los campos de arroz, pocos jóvenes, son los pueblos que el fin de semana vimos engolfados por la ola gigante. De Ishinomaki eran el señor que me llevó a conocer el "San Juan Bautista Maru", el galeón japonés que en 1614 cruzó el Pacífico, y su esposa, que me invitó mi primer dorayaki.


El segundo viaje a Sendai fue más triste. Fue el 12 de junio de 2002. Con un grupo de amigos alquilamos una van por el día y nos fuimos a Sendai envueltos en la bandera argentina. Fuimos (je je je) a buscar el resultado ante Suecia, y volvimos con las manos vacías. Un empate y quedamos fuera del Mundial. Un partido horrible.


En Fukushima hay un pueblito costero llamado Hirono (población pre-tsunami: 6.000 habitantes). En su sitio web, todavía cuentan con orgullo como en el 2002 Hirono fue la sede que alojó al seleccionado argentino de fútbol, en el complejo conocido como J-Village. Estuve en Hirono un par de veces, incluso un día que el seleccionado argentino hacía una práctica abierta al público. Los pendejitos que agitaban las banderas argentinas, ansiosos por una foto con Verón o con el Bati-Gol, hoy son adolescentes evacuados. A las pocas horas de que sonaran las sirenas anunciando el tsunami, empezaron otras órdenes urgentes de evacuación. Hirono queda a menos de 20 km de Okuma, donde está la central nuclear de Fukushima Dai-ichi. Una ola gigante, un par de explosiones, pueblos tranquilos que ahora hay que borrar de los mapas.


En estos momentos uno se da cuenta de sus verdaderas prioridades, y claramente no es culpa de las Malvinas que me importen tan poco. Uno no ama un pedazo de tierra en abstracto, sino que los sentimientos están vinculados a la gente que uno conoce y a los vínculos que va creando con ese pedazo de tierra. Unas islas que amo están hoy devastadas, y me doy cuenta que las blogudeces que pueda haber escrito sobre otras islas en las que nunca estuve no tienen ninguna importancia. Hice bien en sacar el texto del aire. No por ofensivo, sino por irrelevante.

Adiós a un Grosso

Esta mañana se firmó la última resolución de traslado, la inevitable, para uno de los más grandes Embajadores de la Cancillería Argentina. Se nos fue el Embajador Néstor Stancanelli. Fue el principal negociador argentino en la Ronda Uruguay del GATT/OMC, y hasta mediados del año pasado había sido Director Nacional de Negociaciones Económicas Internacionales.


Tuve el honor de laburar con él entre abril de 2006 y febrero de 2008. No quiero explayarme en su capacidad negociadora, su honradez, su calidad y calidez humana, y su vocación de servicio. Es todo verdad, pero nada que yo diga sería original o aportaría un gramo de nada a su curriculum.


Stancanelli siempre fue el principal referente del desarrollismo en la Cancillería. Aún en los '90, cuando sus ideas eran consideradas pasadas de moda, fue un firme opositor de la apertura indiscriminada. Como "puente de plata" fue mandado de Embajador a Australia en el '98, donde negoció la principal exportación argentina de alta tecnología de la historia: la venta del reactor nuclear de INVAP a la Australian Nuclear Science and Technology Organization.


Fue su manera no sutil de decir "¿vieron que se puede hacer política industrial?". En otra escala, pero con el mismo sentimiento del otro Néstor.


Él no quería que yo me pasara al área de promoción. Teníamos una relación rara. Muy respetuosa y afectuosa, pero rara. Por un lado, lo sacaba de quicio que a mí la OMC y la Ronda de Doha me chuparan un reverendo huevo. Pero por el otro apreciaba mi intento de ponerle un poco de sentido común a esas discusiones tan etéreas y filosóficas de la Ronda esa de garcha que ya había nacido muerta y que nos tocaba, bueh, "negociar".


Mucha gente cercana a él me dijo que abandonar la OMC era, para él, como una traición personal y que nunca me lo iba a perdonar. Pero no hubo necesidad de perdón, porque nunca me lo reprochó. Él lo entendía. Obvio que en el Ministerio nos seguíamos cruzando. Un par de veces me dijo, medio en joda, "vos vas a volver". Y yo me reía, pensando por adentro "ni en pedo". Pero es verdad, Embajador, yo voy a volver. Y usted también.


Bueno, basta de tanta babosería. ¿Te acordás, Néstor, de aquella discusión que tuvimos sobre el estudio de Sandra Polaski? Bueno, quiero que sepas que yo tenía razón y vos no. El estudio de Polaski es bueno. Eso no te quita el mérito de haber pateado el tablero en Ginebra - ni a vos ni a los demás que tomaron esa decisión, Chiaradia, Taiana, Cristina. Pero no porque el acuerdo fuera malo para la Argentina. En eso, tiene razón Chiaradia: con los actuales términos de intercambio, ganamos con Ronda o sin Ronda.


Era la decisión correcta, aunque los medios después hayan dicho que era "una muestra más del aislamiento de la Argentina". Porque con ese acuerdo de mierda se cagaban a las Etiopía, los Bangladesh, las Angola del mundo. Y vos lo sabías.


Se te va a extrañar.

París de Sudamérica

Policías xenófobos.
Políticos haciendo campaña contra la inmigración descontrolada.
Vecinos apedreando a negritos, y pidiendo a gritos que vuelvan a sus morochos países.
Disturbios y violencia racial.

Los lectores de Mariano Grondona, de parabienes. Por unos instantes, llegué a pensar que nuestra Buenos Aires querida, Reina del Plata, era la ciudad capital de Francia, y no de la tolerante República Argentina.

Federico: lo esencial es lo que está frente a nuestros ojos

Esto terminó siendo como un silencio auto-impuesto. La imposibilidad de armar dos ideas coherentes a pesar (o por culpa) de la sobredosis de información procedente de Villa Soldati. El miedo a sacar conclusiones apresuradas a partir del teatrito ensayado que uno veía en la tele. La dificultad de entender desde lo más básico (la identidad de los numerosos actores) hasta cuestiones más sofisticadas, como la legitimidad de ciertas demandas de las partes y lo artificial y armado de otras. La incredulidad ante ciertas imágenes y relatos.


En estos seis meses de bloj, me di cuenta que los posts que uno escribe desde la indignación pueden sonar artificiales 48 horas después. O pueden seguir sonando, los nombres cambiados pero los argumentos intactos, 48 días después, como es el caso de este post. Una vez más, como entonces, la labor de la Policía Federal queda bajo la lupa.


Hay textos muy interesante de los últimos días, en los cuales se pueden leer todo tipo de versiones y teorías sobre quién está por detrás de todo esto. Cristina denunciando que esto está armado, Tognetti diciendo que hay "olor a Duhalde", Morales Solá escribiendo que CFK tiene razón y que detrás de esto está la izquierda recalcitrante.


Decir que "lo esencial es invisible a los ojos", como Saint Exupery, es hoy una verdad de perogrullo, entonces me voy a concentrar en los visible:


- El martes 7, como resultado de un operativo conjunto entre la Federal y la Metropolitana en cumplimiento de una orden judicial, se procede al desalojo de un grupo de personas que ocupaban terrenos del "Parque" Indoamericano. Los ocupantes reaccionan, se reprime y muere un joven de 22 años, paraguayo, de nombre Bernardo Salgueiro, informa La Nación.


- En las primeras horas de la madrugada del miércoles 8, se informa sobre la segunda víctima fatal, una mujer boliviana de 28 años, Rosmarie Churra Puña. Si bien los episodios son confusos, el gobierno separa preventivamente a los federicos responsables de la represión y retira definitivamente a la P.F.A. del sitio. Buena parte de la confusión es aportada por la misma P.F.A., que junto a fuentes del gobierno porteño, que salen a informar que Bernardo Salgueiro habría estado ocupando el parque, protestando y tirando piedras y palos después de muerto.


- El jueves 9, en otro confuso episodio, el Jefe de Gobierno de la C.A.B.A. pide que el gobierno nacional envíe nuevamente a los Federales a Villa Soldati para terminar de una vez con todas con la inmigración descontrolada.


- El viernes 10, día de los derechos humanos, la PNA le saca el tema este de la seguridad a Aníbal Fernández, crea el Ministerio de Seguridad y se lo entrega a Nilda Garré - para hacer lo que Florencia pidió que se hiciera en este post, pero ante la indignación de Lucas en este. A su vez, los seguidores del Jefe de Gobierno de la C.A.B.A. malinterpretan los dichos de su jefe político, y ante la ausencia de las fuerzas estatales, deciden terminar con sus propias manos con los inmigrantes. Denunciando la existencia de armas de destrucción masiva en el perímetro del Indoamericano, en Asamblea Popular deciden una invasión preventiva. Los medios de comunicación reproducen los dichos del titular del SAME de que se habría ejecutado a un buscado terrorista frente al médico que lo atendía.


- El sábado 11 en horas de la madrugada el gobierno nacional convoca al gobierno de la ciudad y representantes de los ocupantes a reunirse en Casa de Gobierno, asumiendo el rol de garante - una hábil jugada. 12 horas después, llega el anuncio: se enviarán a efectivos de Gendarmería y Prefectura Naval a pacificar el predio y el vecindario. Los terroristas que ocupaban el predio reciben a la Gendarmería con aplausos. En el último de los confusos episodios, la Policía Federal salió a decir que no existe el cuarto muerto.


Y acá me pierdo un poco. Digo, ¿no se le había pedido expresamente a la P.F.A. que no se metiera, después de los dos muertos del martes? Me hubiera gustado ver a la Federal brindando información útil cuando mataron a Mariano Ferreyra frente a sus narices, pero justo en ese momento no vieron nada.

Mi Néstor preferido

¿Vieron esos artículos de opinión que publica La Nación después de alguna importante victoria kirchnerista? Esos en los que aparece un Néstor Kirchner desorbitado, algún importante integrante del gabinete diciendo cosas como "el Flaco está más loco que nunca" o "no entra en razones", y el infaltable remate en el cual uno se lo imagina más bizco que nunca: "Ahora vamos por más. AHORA VAMOS POR TODO."


Es claro que el objetivo de esas piezas literarias (ahora me da fiaca buscar un ejemplo, pero seguro ustedes ya leyeron varias de esas y saben de lo que estoy hablando) es instilar un poco de miedo en las clases medias porteñas. Como en "El Origen", el objetivo es implantar una idea en la mente del lector: "alguien tiene que frenar a este irracional antes que venga a punta de pistola a quitarme lo que tengo en la caja de seguridad en el banco, los 20.000 dólares de la venta del terreno en Mar del Plata".


Aún en mis momentos de anti-kirchnerismo (no me gustaron el último año de Néstor y el primero de Cristina, por ejemplo, pero eso es asunto para otro momento), o en mis momentos de bronca contra algo en particular, nunca pude dejar de admirar la racionalidad extrema de NK. A veces no entendía ciertas de sus lógicas, pero a la larga terminaba entendiendo el objetivo que buscaba. Más que un apostador jugando su última carta, yo lo veía como un ajedrecista anticipando las 6 próximas jugadas de su adversario.


Y, en el fondo, esos artículos lograban el efecto contrario al buscado, al menos en mi caso. Leer esa caricatura me traía a la mente un Néstor calculando costo-beneficio hasta en el baño. Por eso ese Néstor desorbitado de La Nación siempre fue mi Néstor favorito. El Néstor que sulfura(ba), el Néstor cuya carótida nos explotó en la cara a todos los argentinos, es el Néstor que iba por más. Más derechos, más libertad de expresión, más laburo, mejores sueldos.

Cuando el suelo se mueve bajo tus pies

Fuerza, Presidenta. Fuerza, Cristina.

Una verdadera tragedia

Hace unos años leí un libro que me pareció excelente. Se llama "Unspeak - Words are Weapons", de Steven Poole, y básicamente trata de la forma en que gobiernos, empresas, medios de comunicación y otros grupos de poder e intereses arman discursos y manipulean al vocabulario para avanzar sus intereses y, en muchos casos, engañarnos. Vendernos pescado podrido. Lo estuve buscando un par de horas para citar partes, y no lo encontré en el quilombo este al que llamo casa...


Una parte que me quedó muy grabada es el cambio promovido por el gobierno de EE.UU. en la denominación del fenómeno originalmente conocido como calentamiento global, hasta lograr imponer el más neutral "cambio climático". También me acuerdo mucho de la parte que trata del asesinato, por la policía británica, del brasileño Jean de Menezes. El uso abusivo de la palabra "tragedia" para despersonalizar lo que fue un caso de gatillo fácil. Según la RAE, la tragedia es una

Obra dramática cuya acción presenta conflictos de apariencia fatal que mueven a compasión y espanto, con el fin de purificar estas pasiones en el espectador y llevarle a considerar el enigma del destino humano, y en la cual la pugna entre libertad y necesidad termina generalmente en un desenlace funesto.

A veces es mejor llamar las cosas por sus nombres, y entre otras cosas de este artículo, me molestó que Liendo empezara hablando de una tragedia. No, no fue una obra dramática montada para que consideremos el enigma del destino humano. Fue un asesinato. Me alegra mucho que hayan dos sospechosos presos, y me alegra mucho que más allá de los ultra de siempre, la sociedad en términos generales haya rechazado la vieja costumbre política de "tirarse los muertos" (no se olviden de Cabezas....).


Pero no puedo dejar de compartir la sensación de inocencia perdida de Mariano, el estupor de Lucas o las dudas de Marisol. Además esta vez no alcanza con esclarecer un asesinato, y tampoco alcanza con desentrañar la trama político-sindical-futbolera que derivó en la bala que mató a MF. Porque en el fondo, por detrás de todo esto, y más allá de lo lastimoso de las operetas que menciona Artemio, hay una tragedia.


Hay una obra dramática, una puesta en escena que nos mueve a la compasión y al espanto, y es la farsa armada por la Polícia Federal Argentina para hacernos creer que la seguridad y el orden público estaban garantizados por su presencia en los macabros eventos del miércoles. Aunque no me cabe la menor duda de que no ha variado un centímetro la política de represión cero a la protesta por demandas sociales insatisfechas (política que apoyo con orgullo), el hecho de que todas las fuerzas del orden presentes justo estuvieran mirando un avión que pasaba en el momento del disparo y no puedan aportar mucho a la causa me genera otra duda con dos opciones tenebrosas: ¿hay sectores de la PFA que están fuera del control de la autoridad política, usinas donde operan los Ciro James de la vida? ¿O hay sectores del quehacer nacional cuyo accionar está, a priori, exento del control estatal sobre la seguridad?


Y antes de terminar debo hacer también una autocrítica. Uno no está exento del unspeak, y en un post anterior reproduje un poco esa versión políticamente correcta de que "mataron a un pibe de 23 años", como podían haber matado a uno de 21 o de 24, a un "manifestante del campo popular", como podría haber sido cualquier otro. Y cuando uno se pone a tratar de conocer a la persona de carne y hueso que fue asesinada, tratar de entender quién era Mariano Ferreyra, y uno entra por ejemplo al sitio del Partido Obrero y lee esto, o se depara con esto en la blogosfera, se da cuenta que no: que no mataron a un pibe o a un manifestante, mataron a un dirigente político, a un cuadro valioso de su partido. La duda entonces surge: ¿fue un acto de violencia al voleo, o la bala que mató a MF tenía nombre y apellido?


Cada uno de nosotros, espectadores, en la intimidad de nuestras vidas privadas y con los elementos disponibles, llegará a una conclusión personal sobre el desenlace funesto de este evento particular. Cada uno de nosotros purificará estas pasiones en función de sus creencias y convicciones anteriores. Pero acá la pugna entre libertad y necesidad tiene que quedar rápidamente resuelta en favor de la primera, para poder entender de una vez por todas el papel que le ha tocado desempeñar a la PFA en esta tragedia.

Hoy me siento trosko

Y muy triste. Mariano Ferreyra no tendría que estar muerto. Pero está.


La verdad es que me chupa un huevo si Duhalde se juntó con Pedraza, si a los troskos les encanta victimizarse, si los gordos son impresentables, si Clarín, si la policía o si el gobierno nacional. Había un pibe de 23 años, con sus sueños, sus quilombos y sus defectos. No está más.


Comparto el repudio a secas de Patucho, el no de Tani, el asco de Mendieta. Pero no mucho más. La verdad es que leí tanto gorilaje hoy en blogs que se dicen nacionales y populares que se me revolvió el estómago. Pensé en contestar a todos, uno por uno, pero no tengo fuerzas.


Me encantaría poder cerrar esto con una frase sentida y que expresara lo que siento por un pibe al que nunca conocí. Pero hoy no puedo.